de visita por aquí veo dos párrafos inconclusos. ambos terminan de la misma forma pero tienen en la escala de dolor, una diferencia abismal.
la mujer que durante todo octubre fue mi jefa y luego por burocracias multinacionales dejó de serlo, falleció en enero de apnea (apnea: brief pause in breathing; a temporary suspension or absence of breathing [Early 18th century. Via modern Latin < Greek apnoia "not breathing" < pnein "breathe"]. total, se dormía en el trabajo porque en la noche se le dificultaba respirar y se despertaba constantemente. visitaba a mil doctores que nunca le encontraron solución a su problema. hija de un reconocido arquitecto, estudió en los mejores colegios y recorrió varias veces el mundo. su último viaje, bueno el penúltimo, fue a indonesia. tenía 48 años.
el segundo párrafo está dedicado a mi tío gers y no recuerdo la fecha. todo lo que vivimos ha sido una gran putada. murió el miércoles 28 de febrero y qué se escribe en estos casos. era hermano de mi papá, dos años mayor. él le detenía la silla para que mi padre trepara a la alacena y robara dos puños de corn flakes (del primo rico que vivía con ellos). también compartió golpizas de sus hermanos mayores y del padre eternamente amargado. fueron novios de dos hermanas (con la misma diferencia de edad) y terminaron casándose con ellas. tuvo dos hijas (como mis padres) y siempre vivió en la misma casa que mis padres. un 28 de febrero del 2001 sufrió un ataque al corazón. le pusieron un marcapasos con la promesa de cambiarle el corazón a la primera oportunidad. entró y salió de hospitales hasta que el doctor, meses antes de su muerte, lo declaró desahuciado (ya puede comer carne de puerco, tomar cocacola, tortilla, no se preocupe, no le va a doler nada). jazmín, ya se murió tu tio germán, vete para la casa porque tu tía está sola con él. y yo por chat le dije a mi hermana, quise hablar con mi prima pero no contestó su celular, arranqué el coche, me puse a fumar en cada alto. la casa no se siente vacía, estamos todos, pero con su muerte también se fue una esperanza colectiva que nos mantenía unidos. el velorio, entierro, los días siguientes, eso no se queda aquí.
la mujer que durante todo octubre fue mi jefa y luego por burocracias multinacionales dejó de serlo, falleció en enero de apnea (apnea: brief pause in breathing; a temporary suspension or absence of breathing [Early 18th century. Via modern Latin < Greek apnoia "not breathing" < pnein "breathe"]. total, se dormía en el trabajo porque en la noche se le dificultaba respirar y se despertaba constantemente. visitaba a mil doctores que nunca le encontraron solución a su problema. hija de un reconocido arquitecto, estudió en los mejores colegios y recorrió varias veces el mundo. su último viaje, bueno el penúltimo, fue a indonesia. tenía 48 años.
el segundo párrafo está dedicado a mi tío gers y no recuerdo la fecha. todo lo que vivimos ha sido una gran putada. murió el miércoles 28 de febrero y qué se escribe en estos casos. era hermano de mi papá, dos años mayor. él le detenía la silla para que mi padre trepara a la alacena y robara dos puños de corn flakes (del primo rico que vivía con ellos). también compartió golpizas de sus hermanos mayores y del padre eternamente amargado. fueron novios de dos hermanas (con la misma diferencia de edad) y terminaron casándose con ellas. tuvo dos hijas (como mis padres) y siempre vivió en la misma casa que mis padres. un 28 de febrero del 2001 sufrió un ataque al corazón. le pusieron un marcapasos con la promesa de cambiarle el corazón a la primera oportunidad. entró y salió de hospitales hasta que el doctor, meses antes de su muerte, lo declaró desahuciado (ya puede comer carne de puerco, tomar cocacola, tortilla, no se preocupe, no le va a doler nada). jazmín, ya se murió tu tio germán, vete para la casa porque tu tía está sola con él. y yo por chat le dije a mi hermana, quise hablar con mi prima pero no contestó su celular, arranqué el coche, me puse a fumar en cada alto. la casa no se siente vacía, estamos todos, pero con su muerte también se fue una esperanza colectiva que nos mantenía unidos. el velorio, entierro, los días siguientes, eso no se queda aquí.
